她转过头，看向父亲，语气自然地切换，流露出一种我少见的柔和：“老李，那个腊鱼你去帮我剁一下，骨头太硬了，我剁不动。”
“行！放着我来！你就别沾手了，歇会儿。”
父亲二话不说，把我的箱子往地上一放，卷起袖子就往厨房走。
路过母亲身边时，他停了一下，低声说了句：“晚上多加个菜，咱儿子回来了。”
母亲并没有避让，也没有像对我那样竖起满身的刺，只是白了他一眼，嘴角却挂着笑：“知道了，还用你说？赶紧干活去！”
那语气里没有半点厌恶，只有老夫老妻间的默契。
我站在门口，看着他们一前一后走进厨房的背影。
那狭小的厨房里很快传来了两人说话的声音，父亲的大嗓门和母亲偶尔的轻笑声交织在一起，伴随着刀剁在案板上的“笃笃”声。
热气腾腾，烟火人间。
这一刻，我觉得自己像个误入片场的观众，既想融入这温馨的一幕，又因为心底那点不可告人的秘密而感到格格不入。
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