“画一条线。”他说。
宋也低头看着他的手。他的掌心有画图磨出的薄茧，指节分明，指尖还在微微发抖。她伸出手，用食指在他的掌心里画了一条线——很慢，很轻，从虎口一直画到小指根部。
那条线是弯曲的。
“是什么？”林昭问。
“你第一次看见我那天，从书架缝隙里看过去，我坐在地上的轮廓。”宋也的声音很轻，像是在念一首很短的诗，“你回头看我的那一眼，我看见了。”
林昭握住了她的手。
她的手指很凉，指尖有铅笔灰的痕迹。他的手也很凉，但掌心是温的。两只凉了太久的手握在一起，像是两块冰终于找到了彼此，它们不知道能不能一起变暖，但至少，它们不用再独自融化了。
茶馆的风铃又响了。有人推门进来，带进一阵冷风和几片雪花。炉火烧得正旺，窗外的雪落在路灯上，发出细微的、几乎听不见的声响。
林昭握着宋也的手，忽然觉得这个冬天没有那么冷了。不是因为暖气修好了，不是因为炉火烧得旺。是因为他终于把那句话说出了口。那句话像是一扇门，他站在门外站了整整一个秋天加半个冬天，风吹着，雪下着，他冻得手指发僵，但就是不敢敲门。
现在他敲了。
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