天地间的白，已几乎将远近都吞没。
唯有那城门下的两道身影，黑与白，隔着茫茫雪幕，冷冷相对。
拓跋努尔策马而行，马蹄深陷雪中，发出沉闷的“咯吱”声。
他并未让马疾驰，也未故意放慢——每一步都恰到好处，既不挑衅，也不示弱。
他目光平静，却极冷。
这一刻，他不是单纯地看着那人，而是在读那人。
他要看清——这少年到底是在赌命，还是在演戏。
是孤注一掷，还是胸有成竹。
风雪扑面，吹得他的披风猎猎翻卷，覆甲上结着的薄冰随动作微微碎裂。
他的气息平稳，胸腔间的热气被冷风切成丝，融进雪雾中。
内容未完，下一页继续阅读