老肯特抱着女儿，踩着泥泞的路，一步一步往镇上走去。他的背影佝偻着，消失在雨幕里。
回去的路比来时更长。
雨还在下，但已经小了很多。雾气散了一些，能看清远处的轮廓——那些破旧的房子，那片黑色的泥滩，还有更远处那座悬崖上的宅邸。
澜生走得很慢。
腿不听使唤，脚下又是泥，每一步都像踩在棉花上。那卷残本塞在胸口，硬邦邦的硌着，但硌得让人安心。
维拉走在他身边。
她还是没有松手。那只手扶着他的手臂，稳得很，像是怕他随时会倒下去。
澜生低头看了看那只手。
还是那样白，那样滑腻。指甲修剪得很整齐，指节不明显，整只手软得不像有骨头。但就是这只手，刚才把那些触手一根一根切断。
他想起那个动作——手刀落下的瞬间，边缘闪过的一道金属光泽。
内容未完，下一页继续阅读