“那一刻起作者就死了。”
“我想法并不重要，我的解释也是如此，就像一道光有着数不清的形容方式，而我的言语只是其中一种。”
厄文微笑，“我一直觉得创作本身是一种分享的过程，所以读者很重要，就像一场绝美的演出，它再怎么惊艳，如果台下没有观众，也会变得落寞无趣。”
他接着小声道，“当然，读者们的付费也弥足珍贵。”
帕尔默大概明白了厄文的话，他接着说道，“也就是说，我可以把你刚刚那些解释，都当做废话吗？”
“如果这能让你好受些，我觉得可以。”
帕尔默沉默了一阵，他捂着胸口再次心绞痛了起来，厄文说的容易，可这些该死的话已经如钉子般钉进了帕尔默的脑海里。
他想忘记刚刚的对话，以保留对作品纯真的美好印象，但显然帕尔默已经做不到了。
两人之间陷入了一种诡异的寂静，辛德瑞拉夹在中间，坐立不安。
帕尔默意味深长道，“话说回来，还真是令人意外啊，厄文。”
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