第839章 演戏？！ (27 / 46)

        雪地被马蹄踏得碎裂，冰渣迸溅。

        每一步，都向着那扇大开的门——

        与那门前的白衣之人。

        拓跋努尔的呼吸沉稳而热烈。

        风吹得他额前的发贴在脸上，他也不抹。

        他的眼里有光。

        那光，不是怒，不是恨。

        是——兴。

        他是战场之人。

        他最厌的，是虚。

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