顾承海。
他一步一步，从黑暗里走出来。
皮鞋踩在积水的地面，发出轻微而规律的声响，像倒计时。
灯光终于照清他的脸——英俊，苍白，眼瞳深得像要把所有光线都吸进去。
他嘴角甚至带着一丝弧度，但那不是笑。
那是掠食者锁定猎物时，肌肉本能牵动的表情。
“玩得开心吗，晚棠？”
他的声音很轻，轻得几乎被巷子深处老鼠翻找垃圾的窸窣声淹没。但每个字都像冰锥，钉进许晚棠的骨头里。
她想跑。腿却像灌了铅，钉在原地。身体比大脑更早认出了这种危险——深入骨髓的熟悉，混杂着战栗的恐惧。
“顾承海……”她声音发干，“你怎么……”
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